Vừa ra khỏi khu hồi sức cấp cứu cho bệnh nhân nặng mà anh vừa cải tạo xong, vị chủ nhiệm Icu liền cầm điện thoại, quát khản cả giọng: "Tôi cần đồ bảo hộ! Khẩu trang! Thuốc sát trùng!"

Đầu dây bên kia vọng lại một giọng nói thiếu sức sống, như thể đang ngầm thông báo với vị chủ nhiệm Icu rằng, dù anh có gào thét đến đâu, bệnh viện nội bộ đã cạn kiệt, không thể xoay sở ra nổi dù chỉ một bộ đồ bảo hộ.

"Viện trưởng, chúng ta có 16 bệnh nhân, giường bệnh đã kín mít rồi. Ông biết tình hình ở đây mà, chỉ cần một chút lơ là, chúng ta sẽ mất người trên diện rộng! Đây là tính mạng con người!"

"Bác sĩ cũng không còn, thì bệnh viện này còn làm được gì nữa! Bác sĩ đã mất rồi, bệnh nhân ở đây sẽ ra sao? Ông xuống mà xem đi chứ!"

Vị chủ nhiệm gần như phát điên khi chất vấn viện trưởng, bởi số lượng bệnh nhân nặng ập đến quá nhanh đã đẩy khu điều trị vào tình trạng gần như sụp đổ.

"Trong bệnh viện đang cố gắng hết sức..." – Vẫn là câu trả lời cũ rích đã được nhắc đi nhắc lại không biết bao nhiêu lần.

Vị chủ nhiệm Icu vốn dĩ có tính khí đặc biệt tốt, thường xuyên chứng kiến sinh tử nên tâm tính cũng trở nên phóng khoáng hơn. Nhưng lần này thì khác, dịch bệnh bùng phát mạnh mẽ, khu Icu vừa mới được cải tạo khẩn cấp trong đêm qua theo tiêu chuẩn điều trị virus SARS năm 2003, đã ngay lập tức bị lấp kín giường bệnh.

Trong khi đó, vô số người vẫn đang gọi điện c��u cứu để được nhập viện, khiến điện thoại của anh gần như bốc hỏa.

Không bác sĩ, không y tá, không giường bệnh, không vật tư...

Súng hết đạn, lương cạn nguồn.

Anh biết rõ bệnh viện đã dốc toàn bộ kho dự trữ đồ bảo hộ, khẩu trang, mũ, nước khử trùng ra rồi. Nhưng chừng đó vẫn không đủ, số vật tư ít ỏi này vừa được đưa đến tuyến đầu đã bị tiêu thụ hết sạch chỉ trong chớp mắt.

Nhưng nếu có vấn đề mà không tìm viện trưởng, thì còn biết tìm ai nữa?

Đến nước đường cùng, súng hết đạn lương cạn, vị chủ nhiệm Icu biết chính mình có lẽ còn chẳng thấy nổi mặt trời ngày mai. Giờ phút này, anh cũng chẳng cần khách sáo với viện trưởng làm gì, không cấp đồ bảo hộ thì anh sẽ đến tận nhà ông ấy mà đòi!

Nhưng đó chỉ là lời nói trong lúc tuyệt vọng.

Bất đắc dĩ quăng điện thoại xuống, vị chủ nhiệm Icu hỏi: "Còn bao nhiêu bộ đồ bảo hộ?"

"Thưa chủ nhiệm, theo quy định, chúng ta chỉ còn đủ đồ cho 8 giờ nữa... Mà số người lại không đủ." Y tá trưởng ủ rũ cúi đầu nói.

"Thông báo mọi người, chia ca 12 giờ."

"Chủ nhiệm..."

Theo quy định, đồ bảo hộ, khẩu trang, mũ, kính bảo hộ phải thay mỗi 4 tiếng đồng hồ.

Ca trực 12 giờ liền, y tá trưởng hiểu rõ điều đó có ý nghĩa gì.

Suốt thời gian mặc đồ bảo hộ, không thể ăn, không thể uống, không thể đi vệ sinh. Với bác sĩ, y tá đeo kính thì càng phiền phức hơn, vì kính bảo hộ sẽ bị đọng hơi nước. Đó còn chưa kể, nếu gặp phải nữ bác sĩ, y tá đang trong kỳ kinh nguyệt...

"Không còn vật tư dự phòng." Vị chủ nhiệm Icu cúi đầu nói, "Cố gắng cầm cự thêm chút thời gian, bên trong bệnh viện cũng đang thúc giục."

"Bên trong bệnh viện cũng đang thúc giục" – câu nói qua loa này ẩn chứa một sự thật không cần phải nói quá rõ ràng. Nhưng tất cả bọn họ đều biết, bệnh viện đang thực sự cố gắng hết sức, và vật tư khô kiệt là điều không thể chối cãi.

Dịp lễ Tết, nghỉ dài ngày, các nhà máy ngừng sản xuất, không ai ngờ lượng tồn kho lại cạn nhanh đến thế!

Thông thường mà nói, một năm đồ bảo hộ còn chẳng được dùng đến một lần, ngay cả nhân viên y tế cũng ít khi tiếp xúc, có những người trẻ tuổi thậm chí còn chưa từng thấy qua.

Vậy mà lúc này mới chỉ là khởi đầu, lượng đồ bảo hộ, mũ, khẩu trang dự trữ đã tiêu hao sạch sẽ.

Cố gắng cầm cự thêm một ngày nữa thì có thể thay đổi được gì?

Ánh mắt y tá trưởng vô hồn, ngơ ngác nhìn vị chủ nhiệm.

Sau đó, cô theo thói quen nhìn lướt qua khu điều trị Icu. Tiếng còi báo động chói tai, nếu là ngày thường, chắc chắn sẽ khiến adrenalin tiết ra ồ ạt, nhân viên y tế sẽ vội vàng chạy đến giường bệnh để cấp cứu.

Thế nhưng,

Bây giờ,

Hầu như mỗi chiếc máy theo dõi, máy thở trên giường bệnh đều đang báo động.

Đã hai ngày trôi qua, mọi kinh nghiệm điều trị trước đây đều trở nên vô dụng trước căn bệnh đột ngột này. Dù điều trị bằng cách nào, tình trạng bệnh nhân vẫn rất khó cải thiện. Những loại thuốc ấy dường như hoàn toàn vô hiệu, chỉ số huyết oxy trên máy theo dõi cứ thế mà tụt dốc không phanh.

Những bệnh nhân nhập Icu đều là những ca quan trọng nhất. Trong mắt y tá trưởng, có được một hai người sống sót rời khỏi căn phòng này đã là một điều cực kỳ may mắn.

Cố gắng cầm cự thêm một, hai ngày nữa thì có thể làm được gì? Liệu tình hình có thể thay đổi trong một hai ngày tới không?

Không thể nào.

Bác sĩ lâm sàng càng có kinh nghiệm thì càng hiểu rõ sự nghiêm trọng của tình hình hiện tại.

Không có phác đồ điều trị rõ ràng. Khi bệnh nhân được đưa vào, độ bão hòa oxy trong máu chỉ còn 60-80%. Những bệnh nhân có chỉ số trên 80%... không còn nữa.

Giới hạn dưới trước đây đã trở thành mức cao nhất hiện tại.

Hơn nữa,

Súng hết đạn, lương cạn nguồn.

Chẳng thấy một chút hy vọng nào.

Ngày mai, rồi ngày mai nữa, biết phải làm gì đây?

Không ai có thể trả lời câu hỏi ấy.

"Ngừng hô hấp đột ngột!" Giọng một y tá truyền đến qua lớp khẩu trang, nghe hơi khó chịu, không còn trong trẻo như bình thường.

Vài nhân viên y tế nhanh chóng chạy tới, tiến hành hồi sức tim phổi.

Mọi người đều biết hồi sức tim phổi cơ bản là vô vọng. Khi đặt tay lên ngực bệnh nhân, ấn mạnh xuống, cảm giác lần này hoàn toàn khác so với những lần hồi sức tim phổi bình thường.

Cứ như đang nén một túi nước vậy, mơ hồ nghe thấy tiếng chất lỏng lục bục trong lồng ngực.

Viêm phổi diện rộng, dịch tràn ra trong lồng ngực rất nhiều.

Đặc biệt là vào khoảnh khắc cuối cùng, chất lỏng đột ngột trào ra, làm tắc khí quản, phế quản. Dù ống hút đàm có hút cũng không ra, ngay cả dẫn lưu lồng ngực cũng chẳng có tác dụng gì.

Mười lăm phút sau, nhịp tim trên máy theo dõi điện tâm đồ vẫn là một đường thẳng.

"Thôi, bỏ đi." Vị chủ nhiệm Icu lắc đầu nói, "Thông báo người nhà đến đưa bệnh nhân đi. Thân nhân đã ký giấy rồi chứ?"

"Ký rồi."

Trong thời kỳ đặc biệt này, đối mặt với dịch bệnh truyền nhiễm chưa rõ mức độ nguy hiểm, tất cả người qua đời đều được đưa thẳng đến nhà hỏa táng, người nhà không có bất kỳ cơ hội nào để nhìn mặt bệnh nhân lần cuối.

Lúc này đây, hoàn toàn không có bất cứ tranh chấp y tế nào xảy ra. Có lẽ vì vị chủ nhiệm Icu thấy mũi mình quá cay xè, anh thà quay lại vài ngày trước, khi có một bệnh nhân qua đời bất ngờ, và anh phải giải thích cặn kẽ với người nhà về những gì đã xảy ra.

Bây giờ nghĩ lại, những ngày ấy mới thực sự là cuộc sống, còn anh thì đã rơi xuống địa ngục.

Địa ngục...

Có mười tám tầng...

"Thông báo bệnh nhân kế tiếp vào." Vị chủ nhiệm Icu đè nén cảm xúc yếu ớt của mình, trầm giọng nói.

Một y tá đang giúp sắp xếp thi thể cuối cùng cho bệnh nhân vừa qua đời. Y tá trưởng cầm điện thoại lên: "Alo, người nhà Triệu Đức Hâm phải không ạ? Icu có giường trống rồi, tranh thủ thời gian..."

Vừa dứt lời, đầu dây bên kia có ai đó nói gì đó, khiến y tá trưởng im lặng.

"Sao thế?"

"Bệnh nhân đầu tiên đã qua đời rồi." Y tá trưởng dùng bút bi gạch một nét lên sổ ghi chép, ngón tay trượt xuống, dừng lại ở tên người thứ hai trong danh sách.

Cô cầm điện thoại lên, nhưng không gọi ngay, mà gục xuống sổ ghi chép, nức nở khóc.

Vị chủ nhiệm chỉ tay về phía một y tá bên cạnh: "Đưa y tá trưởng đi nghỉ một lát đi."

Trước tình hình hiện tại, vị chủ nhiệm Icu hiểu rõ nỗi lòng của y tá trưởng.

Không hy vọng, không tương lai, một lượng lớn bệnh nhân đột ngột tràn vào chỉ trong vòng một tuần, khiến toàn bộ hệ thống y tế chỉ chống đỡ được một thời gian ngắn rồi sụp đổ hoàn toàn.

Tình huống tương tự thế này, anh chưa từng gặp bao giờ.

Đừng nói là gặp phải, ngay cả trong mơ anh cũng không thể hình dung nổi.

Những dòng chữ ngắn ngủi trong sử ký ngày trước hiện rõ trước mắt anh: "Tháng Mười Canh Dần, châu chấu từ phương Đông bay đến, che kín bầu trời. Thiên hạ đại dịch..."

Bản biên tập này thuộc về quyền sở hữu không thể tranh cãi của truyen.free.